Contemporains

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  Dehors.

oi je marche tout embrouillé, c'est mécanique. En général ça commence plutôt bien (n'étaient ces bruits, qui n'en sont pas, des raclements dus aux déclivités autour, et autour on dira ce que c'est, ça on peut y arriver : hangars avec pelouses concaves, bouts de tôle émaillés, des cuvettes à demi enterrées, je sais pas, alors je marche tranquillement — au début — et sans but, ça va ensemble, paisible, les mains dans les poches, une cigarette peut-être, et l'air très vif du matin tôt, c'est très joli, les couleurs par exemple, la lumière spéciale sur les façades, c'est à la fois très net (c'est presque douloureux) et apaisant alors on se demande — et de quoi au fond s'apaiser? — et on ne sait pas ; on se rend compte qu'on marche un peu vite, un peu trop vite, et nerveux, les gestes pas normaux, et c'est à ce moment-là qu'on marmonne une phrase du genre « moi je marche tout embrouillé » mais c'est encore une figure de style, une façon de s'endormir, on remue des mots, on les prononce presque, on continue de marcher, et c'est justement là qu'intervient l'hypocrite déclivité, un faux-plat, qui sans qu'on y prenne garde, petit maelström doucereux, vous entraîne peu à peu au hangar, exactement le même avec les tôles qui pendillent comme les ailes d'un oiseau malade, comme je dis aussitôt c'est con la métaphore non c'est pas ça, ce sont vraiment des tôles-ailes-de-pigeon-malade, mais malade à crever, vieille carcasse bouffée de vermine, et qui avance quand même un peu, et qui bat sinistrement des ailes, juste bonne à balayer la chaussée ; avec ça, bien obligé d'avancer embrouillé, on se dit ce pigeon je peux rien faire pour lui, en plus il doit puer, et puis il y a les bris de verre, les cellophanes, les jeunes filles des écoles privées). On croit qu'on marche, on titube, au mieux. J'ai vomi dans le bus. Ça a déçu les gens. Moi-même... Surtout qu'on avait manqué l'arrêt. On serait descendu au bon arrêt, je vomissais dehors. Du gin. Avant d'en boire j'imaginais une boisson rafraîchissante, tonique, mentholée... C'est simplement douceâtre. On s'était enivré délibérément. On avait eu des ennuis avec la police (et on avait promis, en début d'après-midi, qu'on irait sagement se coucher, tout de suite) et avec des particuliers. La difficulté n'est plus la même : il faut prouver que ce n'est pas le monde qui a changé (qu'il était comme ça avant) quand manifestement — pour soi-même, pour démontrer une bonne fois que oui, ce truc qu'on soupçonnait depuis longtemps déjà (je ne dirais pas depuis le début, mais c'est arrivé tôt, j'en suis sûr) est avéré. Révélé. Personne n'en disconvient, jamais. Le fait établi, indiscutable, reste à s'habituer. Je grimpe l'escalier (je suis entrée par une porte de service) et je finis au lit avec une fille détestable¹ — pour la première fois! — et des disques, tâche accomplie vaille que vaille (vas-y! sois courageux!) avec ce souvenir, marcher dehors écorché par les murs (visage ravagé oui) pourtant pas très solides, entrées d'immeubles qu'on n'ouvre pas de l'intérieur, un épouvantable boxon en plein centre ville, pas de portes aux appartements et grosses (je dis grosses par dépit ; la plupart étaient plutôt tentantes, même mûres [j'étais jeune]) femmes molles en robes de chambres défraîchies entrouvertes. Je cherche juste un coin pour faire pipi. Bien des années plus tard, lorsqu'ont commencé de se manifester ouvertement les symptômes ci-dessus, j'ai recherché l'endroit (à cause de l'architecture, aussi), je suis passé mille fois devant, sans rire : sept ans ´ 5 jours ´ 4 trajets, je veux dire 7 ´ 52 ´ 5 ´ 4, en nombres de trajets = 7280 fois. Ça fait bizarre. Les lieux usés par l'oeil chaque fois insistant (pas seulement, et pas seulement sur ça, pas seulement pour ça) à la fin il ne reste plus rien. Je pense que le calcul est faux. D'abord il ne passe pas toujours au même endroit. Pas dire exactement au même endroit, mais il choisit parfois un tout autre chemin. Et puis il y a les vacances, les congés, etc. Au pire division par deux (là je suis généreux et prudent, c'est vraiment l'hypothèse basse qui sera considérée, in fine), ça fait quand même 3640. Absurde! Donc, on voit le gros chien roux assis sur le muret, les pompiers qui tirent quelque chose de l'eau (des algues, en fait), la maladie de peau qui s'aggrave, comme sébum / séborrhée / couenne / rides / fanons, et soi, de soi-même lesté (auto-citation), accroché tourbillonnant (discrètement) de subterfuges (mon signe de ceci, mon signe de cela) il règne ici, à cette heure, une chaude atmosphère de dignité si légitime, c'est à mourir de honte (salué affablement presque chaque jour par une institutrice prognathe et qui semble bien penser que je suis de la confrérie).

1. A. était en fait une séduisante jeune femme qui n'avait que le tort d'être mariée, d'avoir deux ou trois enfants, un mari en prison (« pour meurtre »), et d'être tellement entreprenante que cela pouvait contrarier les caractères timorés.

  
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