36. (Langue qui rapetisse, essaie frétillante de se détacher de la gorge — qui n’en peut mais. La pépie, la mort. Elle se promène avec ses petits pantalons, ses chaussures vernies. Elle s’éloigne et rapetisse encore. On n’entend plus que sa voix, minuscule mais criarde, qui se tortille comme un ver, un ver obscène — exhibitionniste.)

37. C'est bien toi que je veux, voir le goût que ça a! D’un gentil quotidien gentiment cannibale : entrez , venez jeter un coup d’œil (et plus il en rajoute, tel un acteur calamiteux, moins elle y croit, moins elle s’autorise à y croire : ce si charmant jeune homme a un humour étrange qui le rend plus séduisante encore, et traduit probablement une grande timidité, dont on va s’occuper tout à l’heure (le côté femme dégourdie)). Puis cela va très vite : on l’estourbit, on la découpe (et elle saigne), on tâche de choisir les meilleurs morceaux, que l’on congèle — et le reste : poubelle. C’est simple, parfaitement simple ; c’est un amour dont on ne pourra mesurer l’ampleur : c'est bien toi que je veux, voir le goût que ça a!