Femme impotente (comme on disait jadis), un bras énorme, blanchâtre, gonflé, avec des replis étranges presque bleutés — l’autre bras probablement normal mais paraissant, par contraste, atrophié. Et son visage, maigre, caché derrière d’immenses lunettes de soleil, et qui exprime, sans y ressembler, le même sentiment que ce tableau de Munch : Le Cri.

Trop cons : troquons.

Mépris ou antipathie spontanés pour les gens qui lisent Challenge (par exemple).

Un clochard à un autre, montrant un troisième à moitié affalé contre un poteau : «  Je crois que j’vais appeler l’SAMU, ça fait au moins dix minutes qu’il pisse... »

Toutes les expressions se terminant par cheval prennent leur féminin en jument. Exemples : fer à cheval/ferraille à jument; oeuf à cheval/poule à jument.

Contre-P : Le clan des gâteaux nourrit la puce.

Téléphone portable : besoin d’être toujours en contact avec quelqu’un? Peur ou incapacité d’être seul?

Cette femme avec un mot écrit en bleu au stylo-bille dans le creux de la main : CISEAUX.

Une des raisons pour lesquelles je reste en vie, se dit-il, ce sont les jolies femmes qui peuplent cette Terre.

Beauté de cette expression trouvée dans un rapport d’audit informatique an 2000 : «  Très invisible ».

Trois jeunes filles dans le bus. Plaisir de les regarder. Cette émouvante fraîcheur mièvre. Et discerner déjà ce que deviendront ces visages, ce rictus de dégoût qui déjà habite l’une, ce menton qui ne demande qu’à s’affaisser, ces yeux déjà chafouins...

Gérontophilie : laisse Mamie faire...

(rêve) — Petit matin. Au lit avec une enfant. Elle me caresse gentiment le sexe. C’est agréable; sans plus. Je me penche sur elle, l’embrasse à pleine bouche. Elle me rend mon baiser mais semble perturbée. Lorsque je m’arrête elle s’essuie puis se frotte la bouche, comme pour se nettoyer. Elle saute du lit, va se rincer la bouche dans la cuisine. Je lui explique (mais je mens) que cela m’a fait la même chose, la première fois mais qu’ensuite j’ai trouvé ça de plus en plus agréable (à ce moment je me souviens de mon premier french kiss, avec Christèle B., le tournoiement, le vertige le sentiment délicieux de transgression que cela fut).

Certaines filles me font penser «  vulve ». D’autres «  volupté »; mais elles sont plus rares.

Vieille dame installée sur une sorte de fauteuil roulant très rustique (une chaise ordinaire, en gros tubes bleus, montée sur roulettes), et qui engueule vertement son fils (probablement son fils) qui ne la conduit pas où elle veut ni à l’allure qu’elle veut...

Ni clapot lisse / Ni que lape eau lisse / Nick que là Paul hisse / Ni queue l’happe au lys; & so on...

Les deux niais du culte.

Elle est en petite robe d’été, légère; elle se gratte le pubis en parlant d’autre chose (d’autre chose que quoi?).

Chili Concarneau.

Elle a touché ses cheveux, j’ai cru qu’elle allait faire le signe de croix.

Les mains de cet homme, dans le bus, que personne n’osait regarder. Doigts tellement difformes qu’il est difficile d’en déterminer le nombre. Certains sont énormes, d’autres minuscules, les ongles poussant dans le plus grand désordre...

Une jeune femme à une autre : «  Putain, j’ai pas envie d’aller travaillééééé, j’aime pas Excel^® »

Visite médicale du travail. On ne lui fait retirer que ses chaussures. «  On se déshabille de moins en moins chez vous », fait-il, faussement contrarié, à la plutôt séduisante Docteur. Times, they are a-changin...

L’interfun.

Un homme qui court, une bouteille d’eau minérale à la main — pour éteindre quel incendie?

Graffiti : «  Tante ta chance » [sic].

(rêve) — J’enquête avec un ami dans un couvent. On visite le potager, sans bien savoir ce que l’on cherche. Quand on revient dans le couvent, je frôle délibérément et longuement les reins de la soeur qui m’ouvre la porte, lors d’une feinte politesse (après vous, ma soeur...). Nous découvrons le pot au roses. Nous grimpons en haut d’une immense cheminée; j’ai le vertige. On se tient à de petits morceaux de métal rouillé. Des bidons d’une matière ressemblant à du pétrole sont entreposés ici; ce sont des dirigeables qui les déposent régulièrement. Je comprends que lorsque la masse critique sera atteinte, ce sera la fin du monde... Déplacer les bidons? Ce n’est pas une solution. Dans une petite pièce attenante (!), vétuste, nous trouvons des paquets de lettres écrites — à qui? — par S. (Satan). L’écriture et l’orthographe sont lamentables; certaines lettres sont très anciennes. Toutes portent ce même texte, avec peu de variantes : «  Si vous voulez que je vous paye, il faut me prêter de l’argent ». Nous comprenons que nous sommes engagés dans une affaire dont les dimensions nous dépassent de loin.

Existe-t-il des pansements noirs pour les noirs?

Avec l’HM on fait de la voiture. On regarde les femmes à lunettes. Débat contradictoire : dans l’intimité, sont-elles aussi cadres dynamiques responsables ambitieuses? Il pense que oui, moi — me souvenant d’un § de Montherland à propos des personnes qui se révèlent dans l’alcôve, livre prêté par l’HM, du reste — non.

Quand je contemple les adorables fliquesses en faction devant la Préfecture, j’entends d’une tout autre oreille l’expression par ailleurs rebattue : «  nique la police ».

Au nom du Père, du Fist...

Belle jeune femme seule dans une belle voiture, cernée par les bus dans un embouteillage. Elle pleure. Elle ne voit pas qu’on la voit.

Les oeuf : un cube rond.

Totale incongruité : des marques de pieds nus, sur le trottoir, en ville.

La jeune fille se penche en parlant à ses amies. Sa poitrine menue plus qu’entr’aperçue sous le tee-shirt un peu ample. Ce ne sont pas des seins, ce sont de petits muscles. Il n’y a rien de sensuel.

Notice de nettoyage : «  frotter à l’eau mouillée ».

A l’arrêt du bus. Un homme qui arrive me demande si le bus est passé. Je réponds que s’il était passé, je ne serais plus là pour lui répondre. «  Vous êtes philosophe » ajoute-t-il. «  Petit », fais-je modestement. « Les philosophes sont toujours petits » conclut-il. Puis nous parlons du temps mais le bruit de la circulation nous empêche de nous entendre.

Judas aurait vendu le Christ pour 32 niais.

Jeune fille devant moi (qui suis assis), à moins de 50 centimètres. Debout, elle me tourne le dos. Jambes ouvertes à 25°, légèrement déhanchée et parfaitement moulée dans son jean, elle bouge, elle ondule. Regard délibéré sur son cul et au creux de son sexe, regard qui, je m’amuse à l’imaginer (sans y croire vraiment), la chauffe. Je ne sais que penser. Le bus arrive, nous empruntons des portes différentes.

A la radio, dans le bus : « Heart of glass ». Brusque envie de pleurer.

Frisquet, artisan chauffagiste [sic].

Ce carnet que je continue de tenir, ouvert, la couverture relevée comme un pare-brise devant moi, simplement pour éviter d’avoir à faire les frais d’une laborieuse conversation avec une voisine de l’immeuble venue s’asseoir en face de moi. Et si elle lisait ces lignes? Cela nous permettrait peut-être de parler autrement, au delà de l’épais brouillard de protection que jusqu’à présent, et d’un commun accord, nous maintenons ensemble. Je ne pourrai cependant tenir jusqu’à la fin du trajet, soit 15 à 20 minutes... Réfléchir, ou faire semblant. Cela peut faire gagner du temps.

[...] quant à votre hypothèse, ça l’infirme...

La dimension pathétique du jeune gandin essayant, avec un petit mouchoir en papier, de nettoyer ses belles chaussures crème — après avoir bien piétiné (mais pas délibérément) un étron conséquent.

Dans le bus (je prends souvent le bus), cet adolescent qui, occupé à chercher quelque chose dans son cartable a réussi à tenir entre ses dents un coin de son sandwich presque fini : cela lui fait un tel magnifique nez de clown que je ne peux m’empêcher de le regarder en souriant. Lui bien sûr ne comprend pas et me renvoie un regard courroucé.