Le printemps est aux poètes, paraît-il. Et l’été ? L’automne ? L’hiver ? Comme si le poète, ce mal-aimé (son meilleur ennemi n’étant autre que lui-même) était condamné, reversed Tantale, à se décharger perpétuellement, inondant le monde de fleurs rhétoriques… Debout les mo (r) ts ! C’est celui qui le dit qui n’y est pas : Jean-Pierre Bobillot.

  Sous les fleurs, le tombeau. Celui d’Isidore Ducasse, co-pilleur plus illustre sous son nom de Lautréamont : l’autre (pas je) est (en) amont, avant-moi… Des Chants de Maldoror aux Poésies, autant de foudroyantes corrections infligées à leurs auteurs, de retournements de situations et amorçage de pompe… Tracts, traces suivies à la lettre et au mot par le mètre Bobillot.

  La meilleure façon de résumer ce livre, c’est citer Verlaine, déplaçant une voyelle précieuse à Proudhon : « La propreté, c’est le viol ». Donc, acte : soyez complices.