Ils me disent — qu'est-ce que tu vas faire de ça, hein ? Ils me « montrent » l'amour réduit à sa plus simple expression, les doigts aux ongles rongés agrippant et tordant (la chair, la chair !) les gerçures, les engelures, les orgelets l'horrible empalement (horrible car c'est elle, mon amour, et parce que ce n'est pas moi ; ce n'est pas être jaloux ça crever isolé hors du monde alors qu'on voulait vivre, simplement, c'est-à-dire pétrir aussi, excessivement le corps (de l'aimée) et lui faire du mal et prétendre la chérir et se méprendre, se délecter des soupirs et des gémissements, minauder, se faire des politesse et puis quitter la chambre comme un équarrisseur et puis

quitter la ville comme on quitte la vie (et ne pas oublier de se couper les ongles…).

Je n'ai parlé que de ses doigts, pas de son cul, pas de son sexe qui semblait me dévisager avec une moue fatiguée je n'ai parlé que de ses doigts, à lui.