49. Agenouillée dans le couloir avec des airs, langue sur le salpêtre, genoux cagneux et cuisses maigres cette couleur de chair : de la cire. C’est la faute des lampes, dit l’un, rajustant ses épaisses lunettes. Le fait est que la suie couvre le haut des murs et se perd dans la nuit. Le fait est que les filles à genoux sur le mâchefer semblent ne pas nous voir (qui sommes venus pour elles). Thomas glousse bizarrement. Il a le cou très long et la pomme d’Adam. C’est la troisième fois qu’il vient.

50. On resurgit dans la lumière, en haut de la falaise. Il y a de l’herbe, des gens qui pique-niquent, des plaids, des thermos et, à l’écart, mais à peine à l’écart, vestales, elles sont deux, dévorées/dévouées, narines frémissantes. Certaines femmes peu jeunes ont envie de les lapider.
    

51. Monsieur est un héros : les bouches sur lui ne le rebutent pas (pourtant il est aveugle en un lieu inconnu, il ne sait pas qui c'est, haleines lourdes, chaudes, odeur d'urine, d'hôpital, l'odeur de sang qui est comme la Javel met-on encore une majuscule à javel?) ; il ne sait pas toujours démêler l’inconfort de l’exquis. Et sur chacune de ses blessures se pose une bouche fraîche conciliante (silure, sangsue, murène) tandis que des cils délicats caressent sa poitrine.