 e me suis muni d’un carnet (et d’un
stylo) afin de pouvoir noter les choses (vues, pensées (!)) à mesure qu’elles se
présentent. Ne reste plus qu’à distinguer possibilité et obligation. Dans le bus ce beau black (en
veste de soie [?] dorée) qui, parlant haut et fort, explique une affaire compliquée à
sa belle compagne. Comme les autres passagers, autour, écoutent, ou tout au moins peuvent
entendre, il use de périphrases, de sous-entendus et de détours circonlocutoires assez
acrobatiques qui rendent son propos étonnamment abstrus. Son amie sourit beaucoup et
émet quelques approbations de temps en temps.
Un long tablier — sur une jupe
courte. Cet effet agréablement indécent (bien davantage que si la jupe était portée
sans le tablier).
Qu’une porte doive et puisse être fermée, voici qui
semble échapper au serrurier qui essaie régulièrement, en vain, de réparer la porte
d’entrée de l’immeuble et repart, semblant se contenter de cet à-peu-près qui
n’en est pas un : une porte qui ne ferme pas.
" La réalité? ça devrait être
interdit! " — in La fleur de mon secret, Almodovar.
A propos de tomber (tomber malade, tomber amoureux, tomber
enceinte — tomber une fille (expression sans doute passée de mode); tomber... mort?)...
Ça ne monte donc jamais? Ça ne s’élève pas? Non, ça descend; ça déchoit.
Imaginer en sus que le verbe tomber soit directement dérivé du substantif tombe;
LA tombe...
A réfléchir (un peu) sur ce
qui, dans l’usage immodéré et ostensible du téléphone portable, m’irrite le
plus : il me semble que c’est le déphasage privé/public qui me navre tout
particulièrement. Quoi de plus affligeant que d’entendre un gandin échanger par
téléphone des gouzis-gouzis niaiseux avec sa mie, ou ce cadre transmettant des
informations confidentielles — au beau milieu d’un bus bondé...
Bien être : bien naître?
Je pense à l’anglais, ou à l’américain non
francophone et qui, se baladant ici, verrait à chaque coin de rue (ou presque) un magasin
annonçant " Douleur " (pain).
(Dans la rue) — Je ne sais plus à quoi je pensais, je me
suis mis à sourire. J’ai trouvé ça sympathique. Sourire me faisait sourire.
Maton qui qui...
Maton qui qui...
Maton qui noise...
Cette jeune femme si maigre que tout d’abord, de dos, je
crois que c’est — une vieille.
Petit Robert 1999 :
féminisation de mots tels que auteur (autrice). D’où cette règle (pour une
naturelle continuation de " pour une bonne régulation de la langue "
esquissée précédemment) simple : les mots finissant par teur prennent leur
féminin en trice. Ainsi : mentrice, battrice, pétrice. Réciproquement, les mots
féminins en trice génèrent un masculin en teur : mateur est ainsi
masculin de matrice...
Hier soir près du centre
commercial, cette fillette dont la mère, roumaine semble-t-il, mendie un peu plus loin,
assise par terre parmi le flot des passants, cette fillette aux grands yeux noirs qui
s’est réfugiée derrière une baraque de chantier pour déposer une crotte
colossale... Ma compagne et moi-même nous étonnons (avec une pointe d’envie) de la
taille de l’étron.
Ce tagueur facétieux qui partout signe : FMR.
Au cours d’un trajet dans le bus. Le système
d’ouverture / fermeture des portes émet régulièrement de petits bruits
hydrauliques (imaginons un Dark Vador qui toussote). Ce jour, distrait, j’attribuais
un moment ces bruits, répétés, inopportuns, à l’accorte quadragénaire assise à
ma gauche. Imperturbable (je lisais " Essai sur la fatigue " de
Handke, bon ouvrage de rentrée), je cherchais à imaginer quelle affreuse maladie
pulmonaire — forcément pulmonaire — pouvait (après opération, il va de soi :
le caractère mécanique des bruits ne m’échappant pas) avoir laissé de si
étranges séquelles.
Avant l’heure c’est pâleur
après l’heure cèpe hurleur.
By the way je suis
plein d’une sorte d’admiration pour cet Homme Moderne qui décortique et cogite
le monde à longueur de chroniques. Pour ce qui me concerne, persuadé de n’être
qu’un petite crotte ridicule parmi tant d’autres, rampant lamentablement à la
surface d’une énorme merde pourrie, il me semble déjà beau, avant de basculer dans
le néant crotteux (comme disait l’inénarrable Georges Harrisson, All things must
pass...) d’avoir un peu de fun...
La
chronique suivante |
