26. Arbres le long du canal. On pourrait se contenter de cela. Ça en dit long. Très long. Ça dit : les tas de vaisselle cassée, les champs inondés parfois, les grenouilles, la brique des maisons petites, coassements. Les personnages mal fagotés qui rentrent et sortent (des maisons) et leurs petites trognes affreusement sympathiques (et : les couteaux).

27. Les doigts qui frôlent encore le ventre. Le mien, les miens (mon ventre, mes doigts). Mais je n’ose pas encore toucher « la cicatrice ». Je ne peux pas encore la regarder (vertige). On m’a posé un drain, quelque chose comme ça. Ça laisse une ouverture, un passage. On pourrait y mettre le doigt. On ne peut qu’y mettre le doigt. Fouiller, fouir. Dedans c’est doux c’est chaud. Le sang s’écoule en lentes palpitations, sang presque rassurant. Je fous le camp, je me débine.