On est toujours trompé et cela peut durer : on se complaît. Le monde, dites-vous? On essaye de nous distraire, on cherche à nous faire rire. On cherche. Arbres dans le venin. J’avance gentiment, je vais tuer.

Et peut-être saurez-vous apprécier.

Madame, je m’assois près de vous, je soupire. Quelque chose ici me déplaît, quelque chose m’attire. La soif. Je n’avais jamais vu ça. (Elle boit, elle pleure.) Entre les jambes cela glisse, cela poisse — elle sourit, regarde ailleurs, feint d’ignorer encore... Main froide, blanche, langues qui se confondent. La jupe encore plus courte, gestes par en dessous.

Nous devrons vivre là, sous clef. Noirceur, sans doute. Attente, étonnement. Vous êtes morte, je vous comprends. Séchons ces larmes... Tant de passion! Je ne peux qu’approuver ce ballet, cette parade, ces jambes délicieuses sur la pierre glacée, vos vexations.